Darse fuerzas.

El amor sepultado (Poema).

Golondrinas que quizás no volverán.

Oración de aliento para un solitario.

En mi absurdo imaginario.

No pude leer tus ojos.

Llegué al Mundo en Primavera.

Duele duro el desengaño.

Qué me escondían tus ojos?

Otra vez besar tu boca.

Me quedé en el olvido.

¡Oh Señor, cuánto horror!

La dulce compasión.

Motor de búsquedas "Google" - (Poema).

El sueño que alimenta mi alma.

Los fulgores de Venus.

Recién caía la tarde
cuando me sorprendió el lucero,
luego se allegó la noche
cubriendo entero mi cielo.

Con mil chispas encendidas
como hechizos de alegría,
también apareció la estrella
que hoy es ni norte y mi guía.

Son los fulgores de Venus
que me llenan de energía,
que pueden consolar el alma
y dar sentido a mi vida.

Aliento que tenaz se imprime
con bríos que su luz irradia,
vigor que se va filtrando
sin reparos de mi aura.

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Autor: Jorge Horacio Richino.

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No quiero tu consuelo.

No te fijes en mi
ni me tengas en cuenta,
no vaya a ser que la suerte
se te quiera dar vuelta.

No tengo intercambio
ni metálico para tu caja,
soy el inconveniente
... el que no tiene mañana.

No quiero tu consuelo
ni pretendo tu lástima,
nada puedo ofrecerte
para alimentarte el alma.

Te dejo este consejo,
en este corto mensaje,
escrito un día cualquiera
de un invisible almanaque.

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Autor del poema: Jorge Horacio Richino

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La poderosa fuerza del destino.

Algo más fuerte que la voluntad

detuvo mi marcha en el camino,

tal cual una barrera que se acciona

por la poderosa fuerza del destino.

Algo que me apartó de la pena

y me puso como estigma una sonrisa;

un hechizo de luz, un arrebato,

una flecha que atravesó mi vida.

Sueños que vagan por mi mente,

que se baten con pasadas amarguras.

Ilusiones dulces, sinceras y virtuosas,

capaces de colmarme de venturas.

Deseo oculto de mis pensamientos,

caricias que mitigan un corazón herido.

Chispa vibrante que despierta su núcleo

que retoma el ritmo de su normal latido.

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Autor: Jorge Horacio Richino Verdaguer

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Aprendí a besar contigo.

Aquella noche de sábado

bailando en aquel jardín,

me aferraba a tu cintura

apretándote hacia mi.

De pronto paró la música

... continuábamos así,

más por voluntad de ambos

la puerta nos vio salir.

Una vez en la vereda

por huir de las miradas,

echamos a caminar

por baldosas encantadas.

En ese dulce paseo

que me encendió como flama,

tomé el gusto de tu boca

fresco como una manzana.

Sensación indescriptible,

sabor que mantengo vivo

... pues jamás podré olvidar

que aprendí a besar contigo.

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Autor: Jorge Horacio Richino

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La última gota de sus venas.

Pobre del poeta despreciado,

nunca alcanza a conquistar la fama.

Pobre del poeta enamorado,

ni siquiera llega a conquistar "su dama".

Pobre poeta de bolsillos flacos

cuyo oficio es causa de la tal pobreza,

pobre en su alma donde siempre hay penas

que sabe contar con singular belleza.

Rico su espíritu de sentimientos nobles

que suele traducir en sus poémas,

no ceja nunca en continuar su oficio

que agoniza en la última gota de sus venas.

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Autor: Jorge Horacio Richino

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Ambiciosa esperanza.

Besos y más besos
que fueron brotando,
de mi boca a tu boca
en la noche callada.

Besos y más besos
que calman el fuego,
de lejanas flamas
aún no apagadas.

Sueños placenteros
rozando tus manos,
recorriendo tu piel ...
quemando mis ansias

Penas y alegrías
en las sombras mágicas
... ambición oculta
de mis esperanzas.

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Como agua de manantiales.

En lo tiempos que vivimos,
más aún si es en ciudades,
no pueden brotar las coplas
como agua de manantiales.
Cambiaron tanto las cosas
que el progreso avasallante
se encargó de destruir
hermosuras naturales.

Por eso para hallar las musas
se buscará en otro temas,
que inciten a la inspiración
y muestren el derrotero
que permita la creación,
esa que el poeta requiere,
para volcar al papel
sus pensamientos sinceros.

El resultado … paisajes
con más cemento que flores,
con sonidos tan distintos
que por nada se parecen,
a trinos que traen los vientos,
o ríos donde las aguas cantan,
o cascadas musicales
que su encanto ya no ofrecen.

Se hace duro al trovador
hacer sus versos sensibles,
e inspirarlos en bellezas
que pocas ya quedan vivas.
Por eso la poesía para algunos
ya no es moda, ni sienten placer por ella,
más quien se aprecia poeta
siempre llevará las rimas con actitud muy altiva.

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Mientras el planeta se cae a pedazos.

Mientras el mundo se cae a pedazos,

yo -igual que muchos-

estoy sentado frente a esta estúpida computadora

... matando mi tiempo.

Jugando al juego de querer aprender

... de querer transmitir

lo que no me propongo realizar,

aquello que la barbarie humana destruye día a día.

Tampoco vivo mi vida,

simplemente me enfrasco en esta adictiva red

que me lleva, por aquí y por allá,

pero no me deja en ningún camino real.

Se que estoy perdiendo mi tiempo

que hay cosas serias para dedicarles atención

-mucho más serias y más importantes-

sin embargo sigo este juego hipnótico

... que finalmente no me conduce a nada.

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El Inolvidable SANDRO de AMÉRICA.

.
Ese MUCHACHO de Valentín Alsina.
.
.
Ese BUEN MUCHACHO
de Valentín Alsina
"SANDRO DE AMÉRICA",
que ASÍ...A SU MANERA,
nos DIO EL FUEGO DE SU AMOR.

Expresivo con LAS MANOS
...vibrante con ALMA Y VIDA.
Ese que POR ALGÚN CAMINO
nos cantó PENUMBRAS y PENAS.

Aunque fuese el TIEMPO FELIZ,
aquel de sus GUITARRAS AL VIENTO,
supo dejar su pensamiento:
"Que LA VIDA CONTINÚA".

Por eso CON ALMA Y VIDA
se entregó con TODA SU PASIÓN...
por no negar que EXISTE UNA RAZÓN
y que LA VIDA SIGUE IGUAL.

Que el TRIGAL
que dejó sembrado
no es un legado FÁCIL DE OLVIDAR,
que hay que tenerlo presente
pues no ha sido AVE DE PASO
y ASÍ dejó su alegría
aunque no esté su presencia
...por las COSAS DE LA VIDA.

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Mis versos serán alegres.

.
Vengo con poemas tristes
porque así impone el destino,
tal vez me enamore un día
para cambiar mi camino.

Yo creo que con leves ansias
voy a vivir la pasión,
más no lo doy por seguro...
¿Quién domina el corazón?

Es un reto de mi parte
que no es simple realizar,
porque falta otra persona
que al juego quiera jugar.

Y así cuando enamorado
sienta el calor de su alma,
mis versos serán alegres
y mi vida...pura calma.
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Instantes desventurados.

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Me pregunto en esta noche
para qué escribo poemas
si no me es propicio el tiempo?
...Y enroscadas veo las musas
retorciéndose en lamentos.

Noche con aroma a estiercol
en su más pura expresión.
...Noche llena de tormentos
que devienen en angustia
y aberrante sufrimiento.

Aún así no me detengo
ni quiero contener las ansias
de expresar mi mal momento,
plasmándolo en esta rima
en la forma que lo siento.

Instantes desventurados
a cualquiera le suceden
y no viene mal contarlos,
yo comparto mis dolores
para poder aliviarlos.
.
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Ya no soy quien antes era.

.
Ya no soy quien antes era.

En la carrera del tiempo
fui mutando poco a poco,
y hoy lejos de la partida
me parece que soy otro.

Otro que dejó en el viaje,
jirones de sentimiento
y lisura de su carne
esparcidos a los vientos.

Montones de pensamientos
he sumado en el camino,
que si bien dan experiencia
no superan lo que he sido.

Y me quedo con aquello
que fue forjando mi historia,
recuerdos inolvidables
que viven en mi memoria.

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Todo era barro al final del callejón.

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Estaba en un callejón sin salida
y mis pasos, si bien intentaban ser firmes,
se hundían cada vez más en el lodo.

Yo que había transitado mejores caminos,
de pronto me vi en aquel oscuro pasadizo
que me conducía al fango.

Obligado e inevitable
era el único itinerario a seguir.
Como un destino imposible de eludir
... como una trampa estipulada.

Me tuve que dejar llevar
a pesar de mis intentos de no embarrarme,
de no resbalar,
de no hacer más pesados mis pasos.

Era como un viaje sin retorno
que no me daba oportunidad
de volver hacia atrás
... llevándome encandilado
hacia el sucio lodazal
que me esperaba pacientemente
al final del agobiante y misterioso recorrido.
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Almas en las olas.

.

Me llegaba la espuma del mar
salpicando mi rostro.

Parado sobre el peñasco
trataba de encontrar
un porqué, una explicación.

Sabía que estaba lejos
de hallar una respuesta.

El mar es implacable
y cuando brama de furia
no tiene lógica alguna.

Igualmente esas gotas
me acariciaban dulcemente
como la mano de un padre,
como el abrazo de un hermano,
con esa piel curtida
pero inmensamente cálida.

Con furia golpeaban la roca
y ese golpe las convertía
en finas partículas
que llegaban hasta mi
para consolar mi angustia.

Así me mantuve por horas
...meditando,
tratando de hallarle sentido
a aquella incomprensible tragedia
que las aguas sepultaron en su lecho.

Después de ese largo momento
y ya un poco más sereno,
aunque sin respuesta alguna,
me alejé de la costa
con la firme convicción
que las olas que enjuagaron
mi entristecido rostro
llevaban consigo las almas
de aquellos audaces marinos
que otra vez...
regresaban sus vidas a tierra
convertidos en chispas de sal.

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El grito que espera.

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El grito del hombre
se agita en el viento.
Se escurre entre el aire,
quiere alcanzar el cielo.

Esparce sus miedos,
sus dudas y angustias.
Recorre los tiempos
y no encuentra el eco.

Será que su ruego
se pierde en la nada?
Será que su llanto
se seca en el alma?

O tal vez se mustie
como la hoja muerta,
del árbol vacío
que espera respuesta.

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En un río de "post"

.
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Navegando en un río de "post"
que se estaban robando mi tiempo,
mientras iban torciendo mi rumbo
cuya meta se estaba perdiendo.

Me alejé del camino trazado.
¡Puta madre, me estaba atrapando!
Y aunque fuerte me asía al timón,
de mis manos se estaba soltando.

No quería dejar mi costumbre
de escribir en mis sitios virtuales;
comentando, creando poemas,
y hoy me pierdo en cuestiones triviales.

Heme aquí...recobrando la ruta
al estar componiendo un poema,
que me lleva a retomar la senda
que me había propuesto por lema.

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Un bien que me hizo mal.

.
Un bien que me hizo mal.

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La llama del Sagrado Corazón de Jesús.
.
Relato
.
.
.
Durante el año 1953 cuando concurría a la parroquia de mi barrio (Floresta) a tomar clases de catecismo con el objeto de prepararme para recibir el sacramento de la primera comunión, se me presentó una situación que -si bien pudo haber sido con muy buenas intenciones- produjo una confusión en mi mente, aún poco desarrollada, que todavía no estaba preparada para grandes parábolas y explicaciones con significado divino y que derivó en una fuerte preocupación que me afligió durante bastantes días.

Entonces estaba por cumplir los ocho años, lo que indica claramente que mi madurez intelectual recién comenzaba a despertar.

En una de las clases recuerdo que se nos dijo -tanto a mi como a mis compañeritos de grupo- que una lámpara que se hallaba amurada a una de las paredes frontales del templo, sobre un costado del altar, era la llama del Sagrado Corazón de Jesús; y que el mencionado símbolo debía estar siempre encendido y no tenía que apagarse jamás pues representaba el espíritu vivo del corazón del hijo de Dios. De ello dependía que recibiéramos (los cristianos) la buenaventura y la fuerza espiritual del Señor Jesucristo y que, a su vez, ese fuego representaba la vida misma. Y, además, algo así como que si por infortunio esa llama se pudiera llegar a consumir sería por causa de que el día del juicio final había llegado a la faz de la tierra.

No pregunté nada sobre algunas dudas que se me manifestaron, ni a la catequista ni a mis compañeritos, estos últimos seguramente confundidos como yo. Por lo tanto interpreté que el día del juicio final era el día del fin del mundo, y como era muy pequeño y no me quería perder la vida que supuestamente me faltaba vivir en esta fase terrenal, se apoderó de mi un tremendo miedo, causado por el temor que algo pudiera pasar con esa llama que tenuemente flameaba al compás de las corrientes de aire que circulaban por el interior del recinto.

Tanto quedé preocupado que al finalizar la clase me quedé en la amplia y silenciosa soledad de la parroquia contemplando que la llama no se apagara por un fuerte viento o por falta de mantenimiento en su nivel de combustible, que considero era aceite o tal vez una vela en el interior del receptáculo.

En esa contemplación me encontraba, por cierto bastante asustado, y noté que se me acercó un compañero de clase que se explayó sobre el tema embarrándome más las ideas, pues me afirmó rotundamente que si la llama se apagaba sobrevendría el fin del mundo.

Así fue que me tuve que volver a mi casa sin poder dejar de recordar lo que había escuchado, y con la preocupación puesta en el destino y continuidad de la llama que corría peligro de apagarse si nadie la vigilaba o, en su defecto, no estaba yo allí para controlar que nada raro pudiera suceder.

A mis padres tampoco les pregunté, por esas cosas que tienen los niños de reservarse algunas cuestiones para sí, o quizá porque no querría afligirlos; lo cierto es que puedo asegurar que cuando me volvía a la mente ese pensamiento sentía una enorme preocupación y una horrorosa sensación de temor, verdaderamente para nada agradables.

Creo que mi cabeza después de unos días habrá pensado que si hasta el momento nada había pasado era porque el control de la flama era correcto y quizá Jesús no permitiría que su llama, la de su corazón, pudiera dejar de iluminar por circunstancias como el viento o el agotamiento de la energía que la mantenía en combustión.

Les puedo asegurar que no fue muy placentero sentir el miedo y la preocupación que sentí por este tema, que si bien para otros podría parecer una simpleza, entonces para mi se trataba de algo sumamente delicado y complejo.

Vaya si lo sabré y lo recordaré, no fue precisamente para nada agradable sentir un cortante frío que me corría por la espalda cada vez que me acordaba de la lámpara del Sagrado Corazón de Jesús.

MORALEJA: Pienso en que hay que tener muchísimo cuidado con el lenguaje que se utiliza para hablarle a los niños, como también que nos encontramos en un momento de evolución en que es necesario romper con modelos antiguos que utilizan las comparaciones o parábolas para llegar a una explicación que se podría dar de manera mucho más sencilla y directa. Hoy hay que ser más claro con los chicos y como reza un viejo refrán "al pan, pan y al vino, vino", así habría que expresarse con los pequeños, sin ocultamientos, sin mentiras de consuelo y con toda la verdad, por cruda que sea, el futuro de este mundo y la prosecución de la vida -y creo no equivocarme- así lo requieren.


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Un relato de: Jorge Horacio Richino.

"El Escritor de la Web"

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Sepultando la pena.

.
Se inundaban mis venas
de sangre candente
y mi corazón se confundía
en la tristeza;
un mortal desconsuelo
me consumía el alma
sometiéndome
a la locura de tu ausencia.

La densa noche
aguzaba mi pena,
que vagaba desolada
en un mar de angustia;
y la soledad
se apoderaba de mi ser
que viviría en la perpetua
sonoridad de mis poemas.

No podía ver
que tu luz se apagaba
cuando ciego de amor
me arrullaba en tus brazos,
no supe leer
en tus ojos inquietos
que a una nueva pasión
cedías tu regazo.

Fui esclavo y prisionero
de todos tus deseos
mientras rompías impunemente
tus frágiles promesas.
Me entregué a ti
con el alma y la vida
y te supe amar como solamente
lo hacen los poetas.

De aquel amor inmenso
ya nada evoco,
pues tus pasos
se quedaron allá lejos;
sólo algún confuso
recuerdo aflora,
algunas veces,
cuando en mis versos lo siento.

Ya no está
aquel hermoso firmamento,
que presenció
nuestros instantes de calma.
Ya no está
aquella luna luminosa,
que brilló
como lo hacían nuestras almas.

Intento alejarme
de aquel viejo tema
e ignoro recuerdos
que puedan herirme.
Me hundo en mis cosas,
atrapo las musas,
me enredo con ellas
para confundirme.

Y sólo ha quedado de aquello
una historia,
que apenas consigue
arrancarme una pena;
pues quedó en un tiempo,
lejano, perdido,
que a veces recuerdo
... en algún poema.

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Autor de la poesía: Jorge Horacio Richino.

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Añorando recuerdos.

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Desolados bateles enmohecidos
navegan el espeso río de mi sangre
imaginando travesías del pasado.

Cobrando los últimos retazos
de los viejos recuerdos que quedaron
en los puertos más brumosos...muy lejanos.

Se calma la inquietud de la añoranza
en un estuario con aguas más claras
y vuelven del imaginario añejo,
dulces remembranzas...sensaciones mágicas.

Y así tornan nuevamente a cobrar vida
resurgiendo radiantes...revitalizando mi alma.

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Autor: Jorge Horacio Richino.

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Poro contra poro.

.

Poro contra poro
eran nuestros juegos;
instantes de ternura,
caricias y besos.

Piel con piel
dulce calor de abrigo;
llama encendida de la pasión
que muere en suave suspiro.

Gotas tibias de sudor
deslizándose en los cuerpos;
jadeantes en la comunión
siempre buscando el encuentro.

Delirio con sabor a sal
turbando nuestros sentidos;
gotas en los corazones
inundados de latidos.

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Autor: Jorge Horacio Richino.

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La poesía en un "poema".

.
La poesía en un "poema"
es la lírica inspirada
del poeta rimador
que suelta rimas por nada.

Por nada, o por tantas cosas
se inspira el compositor;
que goza con cada estrofa
aunque sufra por amor.

Y si de amores se trata
y duele su corazón,
deja el alma en cada verso
consolando su aflicción.

Y la pasión liberada
en sus palabras sentidas
no permiten que el poeta
se desgarre en sus heridas.

Alivia así su congoja
cuando relata sus penas,
para cicatrizar su alma
... para calmar su condena.

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.

Regresa con tu luz.

.
Regresa con tu luz
para iluminar las siniestras tinieblas
de mi interminable oscuridad.

Esparce los fluidos
de tu preciada dulzura
sobre la apagada llama
de mi adormecido corazón.

Agita tus suaves alas
para irradiar el calor de tu materia
sobre la gélida coraza
que envuelve mi alma confinada a la tristeza.

No le niegues más a mis sentidos
la maravillosa ternura de tu presencia
y rescátame de la intolerable oquedad
que ya le ha puesto fin a mi existir.

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Autor: Jorge Horacio Richino.

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Quién lo pudiera negar?

.
Yo también hubiera
claudicado,
yo también hubiese cedido
a las tentaciones.
También me hubiera entregado
a los mejores placeres,
descartando y despreciando
lo que no me sirve,
lo que no me puede.

Por eso, yo también,
me hubiese dejado llevar
por la tentación
de aquello que me resultase mejor,
de lo más fresco,
de lo más vital,
de todo lo que pudiera
trasladar mi mente
al éxtasis, al deleite, a la locura.

Finalmente sólo algo
se debería cuidar,
y es que la cosa no trascendiera,
que no hiriera, que no lastimara a nadie;
porque ahí estaba lo grave
...lo irremediable.
Pero después de eso
todo estaría bien,
tan bien como yo lo hubiese practicado,
tan bien como quizá lo practiqué.
Quién lo pudiera negar?

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Autor: Jorge Horacio Richino

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.

Rosas que lastiman.

.
Si no hubiera
en este mundo
gente nociva
y envidiosa,
seguramente la vida
transcurriría
plena, dulce
y totalmente despojada
de las punzantes espinas
que no debiera contener
la rosa.

Si prestaran
atención a las heridas
que infieren sus afiladas
púas,
tal vez lograrían
comprender
que duras e imborrables
son las cicatrices
que suelen dejar
con su aciago proceder.

Así transcurren sus días
despreocupadamente
haciendo sus mejores
conveniencias,
sin mirar para nada
alrededor,
sin reparar en
los daños a terceros,
y destrozan cuanto
pueda obstruir su paso
sin siquiera sufrir
el menor remordimiento,
mientras tanto otros van
... camino hacia el tormento.

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.

Todo terminó en tormenta.

.

Poco a poco fui integrando
tu corazón con el mío,
deseaba que se fundieran
para estar siempre contigo.

Juntos latieron un tiempo
sintiéndose a la par felices,
pero el destino callado
fue dejando cicatrices.

Poco a poco se escindieron
las carnes de ambas entrañas,
aunque las de ella llevaron
partes profundas de mi alma.

Todo terminó en tormenta
después que cayó aquel rayo
que se me clavó en el pecho
quebrándolo en cien mil pedazos.

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.

Poniendo fuerza.

.

Cuando no te vaya bien
y el problema sea duro
hay que poner mucha fuerza
para salir del apuro.

Reflexiona sobre el tema
haciéndolo con mucha calma,
que logrando relajarte
llevarás paz a tu alma.

No vayas a desesperarte
pues no llegarás a nada,
siempre busca serenarte
y evita que el temor te invada.

Respira hondo, saca pecho,
abre tu plexo solar,
verás que sano remedio
en ello vas a encontrar.

Nunca te dejes vencer,
fija tu meta adelante,
siempre habrá una solución
...no hay dureza que no ablande.

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Autor: Jorge Horacio Richino

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No puedo dejar de olvidarte.

.

No puedo dejar de olvidarte
y te quito de mi mente,
me hace mal el recordarte
viendo que no estás presente.

No puedo dejar de olvidarte
por evitar malos ratos,
y si recuerdo tu nombre
me lo olvido de inmediato.

No puedo dejar de olvidarte
huyendo de los recuerdos,
y sigo sin evocarte
por no caer en lamentos.

No puedo dejar de olvidarte
sin intentar lo contrario,
y arranco de mi memoria
tu imagen que me vuelve a diario.

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El camino hacia los sueños no cumplidos.

.
Volví a hurgar hacia atrás los pensamientos
para recordar viejos anhelos no cumplidos,
y repasando deseos descubrí
que aún, alguno de ellos, es posible vivirlo.

Tengo un sueño que me está rondando
que me haría el más feliz de los mortales,
es un ansia loca pero no imposible,
es una brasa ardiente que me colma de ansiedades.

Debo buscarla y animarme a su planteo
y encararla de frente y sin temores,
tengo que hacerlo pese a toda circunstancia
para derribar de una vez mis sinsabores.

Es un íntimo secreto muy puro ... muy genuino
que me desbordaría el alma realizarlo,
necesito el apoyo de su bondad infinita
y la llama de su alma para poder lograrlo.

En la penumbra silenciosa y al abrigo
del calor humano de su mágica presencia,
me volverá a dar vida, me ungirá de placer,
dándole fin a la mustia sensación que da la ausencia.

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Autor: Jorge Horacio Richino

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El pájaro de la nostalgia.

.

Suavemente se hamacaba
en la amena mecedora,
al ritmo de su recuerdos
presentes a toda hora.

Evocando cuando niño
que todo lo sorprendía,
en esos felices tiempos
de inocencia y alegría.

Luego corrieron los años
y con otras pretensiones,
llegó a tener una novia
que lo llenó de emociones.

Fue destrabando misterios
… esos que encierra la vida,
se hizo finalmente hombre
y hasta formó una familia.

Tuvo mujer, también hijos
y un empleo respetuoso,
todo andaba sobre ruedas
…sentía que era dichoso.

Infortunios no faltaron
que hicieron bajar sus brazos,
más pronto se reponía
con esfuerzo … paso a paso.

Llegaron los tiempos duros
que la vida le fue dando,
pero continuó la lucha
con ahínco, sin descanso.

Cuántos recuerdos guardados
… cuántas historias vividas,
cuánto llanto y cuanta risa
en la extensa recorrida.

Mecíase suavemente
adormecido en recuerdos,
sus ojos se iban cerrando
y se le aflojaba el cuerpo.

Se abrió su puño cerrado
que con fuerza mantenía,
y el pájaro de su nostalgia
se esfumó aquel triste día.

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Autor: Jorge Horacio Richino.

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Enquistado amor.

.
Poema Canción
Letra:
.

Cómo es posible
que recuerde el pasado,
... si me traslada
a instantes de placer?

Cómo mi mente
se vuelve incontrolable,
y me lleva a tu lado
aunque ya no lo estés?

Es una espina que se quedó clavada,
es un recuerdo asido en mi sentir,
es la locura...febril...desesperada,
que no puedo evitarla aunque apene mi ser.

Suelo pensar
que me acosa el recuerdo,
suelo decir
que hostigas mi vivir.

Temo que nunca
te vayas de mi mente
... la dicha de otro tiempo
hoy se ha vuelto dolor.

Es una espina que se quedo clavada,
es la nostalgia del amor que hubo ayer
es la locura de un alma atormentada
que navega sin rumbo ... que se muere en su amor.

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Poema canción - Autor: Jorge Horacio Richino.

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Rastreando misterios.

.
Aturdido de utopías
y enfermo de dudas;
me encierro en mi mente,
desgrano locuras.

Lucubrando ideas,
buscando respuestas,
rastreando misterios
que aún nadie sepa.

Que poco me dicen
de cosas ocultas,
las fuentes repletas
de verdades mudas.

Que poco sabemos
de nosotros mismos;
se me cansa el alma
... caigo en un abismo.

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El tren echó a rodar.

.
Cuando el tren eche a rodar.
Poema
.
Cuando el tren eche a rodar
con tu vida en un vagón,
ya no se puede parar
ni trocar la situación.

Habrá señales y cambios
en su ignorado camino,
pero otra cosa no habrá
que pueda detener tu sino.

Es la vida que te lleva
por un destino fijado
y no hay forma de pararla
ni de volver al pasado.

No te retuerzas la mente
buscando fórmulas mágicas,
resígnate a tus vivencias
... sean alegres o trágicas.

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Entre la humedad y el rouge.

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Aquella noche de fiesta
luego de bailar pegados,
nos fuimos para la calle
ansiosos y acalorados.

Caminamos por la acera
ciñendo yo tu cintura,
con las manos aferradas
y nuestras bocas muy juntas.

Así dimos varias vueltas
hasta agotarnos las ganas,
y besarnos sin control
hasta llegar la mañana.

Tu boca me entregó el calor
de esos labios no olvidados,
y el nectar de sus humedades
junto a tu rouge perfumado.

Nunca más noté a mujer
besarme con intensas ganas,
jamás se repitió ese hechizo
en los mimos de otras damas.

Fueron para mi tus besos
lo mejor de mis inicios,
ardientes juegos de amor
que allí tuvieron principio.

Confieso que esos momentos
tan puros, como apasionados:
"Los llevo en mi corazón,
muy adentro ... bien guardados".

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Por momentos tengo miedo.

.
Por momentos tengo miedo
... miedo de perder las ansias;
de no estar interesado,
de que se me quiebre el alma.

Miedo a aburrirme de todo;
a no encontrar incentivo
que pueda devolver mi risa
para sentirme más vivo.

El tiempo carcome el alma,
el interés, los estímulos;
llevándose el atractivo ...
rompiendo con los hechizos.

Son momentos, por fortuna,
que -para mi bien- se alejan;
pero suelen retornar
con renovada aspereza.

Busco encontrarles la vuelta
y así poderlos vencer;
sin embargo no es sencillo
dejarlos de padecer.

Sucesos son de esta vida,
de los que cuesta salir;
muchas veces los esquivo
y otras ... otras me siento morir.

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Cuanto verso disfrazado.

.

Cuanta fantasía rodando
por este mundo desviado,
donde todo es evidente
y ya la población corriente
se hartó de escuchar sandeces;
como ficticias promesas
incumplidas muchas veces.

Cuanto verso disfrazado
y peces de cien mil colores,
como espejos seductores
que compran la voluntad
y que al cabo de los años
poco a poco se desvelan
y son sólo desengaños.

Aquellos de cabellos grises
que recorrieron el tiempo
gastando su energías
por entrar a un universo
donde soplen nuevos vientos,
se quedaron con las ganas
de que se cumplan sus sueños.

Y finalmente deduzco
por no pecar de agorero,
que en los temas mencionados
se ha ido por mal camino
donde una sociedad confusa
fue perdiendo el objetivo
buscando siempre una excusa.

Excusa que se usufructuó
para hallar exculpaciones
y así lograr que la ética
se vaya quedando a salvo,
pese a que en ciertas cuestiones
se arbitró de mala forma
y arrastró las esperanzas
que se fueron por la borda.

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El ciruja de los sueños.

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Yo soy el ciruja
de la ciudad vacía
abandonada por la historia,
y soy también el más pobre
entre los pobres mendigos
de lo que antes fue calor
y hoy es soledad y frío.

Soy el último lacayo
de los perros vagabundos
y de las ratas hediondas
que circulan por las calles
de este lugar perdido,
donde sonó una campana
y hoy solo suenan ladridos.

Y soy también fugitivo
de las tristes añoranzas
que persiguen con firmeza
la mente hasta desgastarla,
y fastidian con su empeño
torturando la memoria
del ciruja de los sueños.

Soy el que apagó la luz
del último farol casi sin flama,
también el que le puso llave
a la puerta de este infierno
para congelar el tiempo,
para pasmar sentimientos
que hace mucho que se han muerto.

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Rezar es positivo.

.
Cuando una aflicción te aqueje
y te halles desesperado,
consagra una oración en rezo
para sentirte aliviado.

Es rezar una costumbre
que llega desde antigua data;
muy usual en los humanos
... quizá una práctica innata.

Para quien se tilda de incrédulo
podría resultarle infructuoso,
aunque en situaciones graves
saldrá siempre victorioso.

En mi caso personal
no se si llega a destino,
sin embargo rezo igual
cuando me aprieta el camino.

Difícil evitar la regla
que es como rito forzoso.
¡No dejes de practicarla
... seguro saldrás airoso!

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No tiene sentido seguir adelante.

.
No tiene sentido seguir adelante.

Déjame por favor, te lo suplico,
que ya no logro amarte y proseguir;
déjame, otra vez te lo repito,
pues ya perdí los sueños y comencé a morir.

Le pido a tu egoísmo no retenerme
para mantener una apariencia respetable,
ningún sentido tiene continuar adelante
cuando existe un argumento imperdonable.

Las penas y angustias que guardemos,
tendremos que ahogarlas en nuestro propio llanto
hasta que el Señor disponga que tal vez las
------------------------------------------------/olvidemos.

Y si la vida nos llevó hasta este quebranto
sin duda ha sido porque bien no nos queremos;
entonces: ¡Vete ya! Porque no puedo continuar
------------------------------------------------/penando.

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A la conquista de los recuerdos. (Poema disperso de realidades y ficciones).

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Cuando quise partir a la conquista del mundo
cual héroe que a su causa se aferra,
habían llegado antes otras multitudes
a casi todos los confines de la tierra.

El mar Caribe y sus islas fabulosas,
las pirámides de Egipto y el río Nilo;
ya estaban recorridos de tal forma
que no pude poner proa a esos destinos.

Los castillos de la vieja Europa
y los pueblos allende de occidente,
por todos lados pasaron las huestes
de millares de individuos muy valientes.

Y dónde están los tigres de Mompracem
tan feroces como rayos de tormenta?
Y la nave del temido Sandokán
para tener con su legión una contienda?

Y poco pude saber sobre "El Dorado"
que tal vez hubiese sido descubierto,
aunque seguramente los conquistadores
tenían prohibido contarlo a los vientos,

Y la antigua Cártago poblada de fenicios
bajo las órdenes de la princesa Dido,
y otros tantos lugares del Mediterraneo
como los puertos cual Sidón y Tiro.

Miles de lugares majestuosos del planeta
fueron inigualables puntos para la aventura,
más el hombre al pasar dejó su huella
y hoy sólo los veo como fantasía pura.

Viejas historias hablaron de esos sitios
y así forjé mi espíritu de explorador,
pero se han trastocado las cosas de tal modo
que he de dejar la partida para otra ocasión.

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Me atraparon los recuerdos.

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Los recuerdos de mi infancia
fueron por demás felices,
siempre liados a mi mente
incrustados como raíces.

Me suele ocurrir de pronto
que vienen a mi memoria
para agitar emociones
fundadas en mi propia historia.

Son remembranzas de un tiempo
tan puro como dichoso,
que bien vale recordarlas
para reverdecer de gozo.

Los amigos de la escuela
y los chicos del potrero,
son los primeros que asoman
si me pongo sensiblero.

Después los viejos juguetes,
el trompo, el yo-yo, el balero;
me dieron tal regocijo
que olvidarlos yo no puedo.

La mancha, como la escondida,
y el juego de la bolita;
así también la constancia
para pegar figuritas.

Los soldaditos de plomo,
el “mecano”. Los autitos
que rellenos con masilla
corrían más ligerito.

Tampoco puedo olvidar
a la querida pelota,
a pesar que muchas veces
se volvió con la derrota.

Pero se estaba creciendo
en constante agitación
y había otras sensaciones
que movían mi razón.

Y así no puedo evitar
esa dulce evocación,
de la niña de ojos claros
que partía mi corazón.

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Autor: Jorge Horacio Richino

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La estación se veía lejana.

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Desde el último vagón
observé que la distancia
poco a poco me alejaba
del pueblito de mi infancia.

Quede mirando hacia atrás
viendo recuerdos queridos,
morriñas de tiempos viejos
con familia y con amigos.

Sentí partírseme el pecho
y en mis mejillas dos lágrimas,
cuando ya no divisaba
el sitio de mis nostalgias.

La vida me puso metas
que no pude rechazar,
y fue preciso marcharme
para poderlas lograr.

Más cuando estuve alejado
se hizo un orificio en mi alma
y de forma involuntaria
comencé a perder la calma.

Volví rápido a mi asiento
y abrí el bolso que portaba
para ver si estaba el frasco
con las cosas que llevaba.

La corteza del ombú,
la tierra del jardín de casa,
y mi bolita puntera,
el gran amor de mi infancia.

Una foto con mi viejos
y otra con mi perro "friend"
me pusieron más tranquilo
mientras se alejaba el tren.

Me recosté en mi butaca
aferrado a mi equipaje,
se calmaron mis angustias
y dormido seguí el viaje.

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Realidades que nunca lo fueron.

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Disfrazado de fantoche
y con la cara cubierta,
me arrojé a vivir la vida
para obtener recompensa.

Tiré de la cuerda a fondo
disimulando carencias,
y triunfos no merecidos
llegaron por complacencia.

Hubo algunos intereses
de mi parte, más que ajenos,
más pude sacar provecho
aunque no haya sido a pleno.

Y hoy transitan por mi mente
recuerdos que quedaron lejos
... lejos de las realidades
que nunca, nunca lo fueron.

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La voz que no llega.

.
Me pasé el día esperando
con ansia y resignación,
el llamado palpitante
que encauzara mi razón.

Estaba loco, angustiado,
y quebrado en lo interior;
y el receptor no sonaba
para mi cruel frustración.

Necesitaba una voz
de persona, a mi, allegada,
que me ofreciera palabras
para mi caso acertadas.

La campanilla callada
parecía fenecida
y mis deseos ansiosos
poco a poco se morían.

Que duro en tal ocasión
es aguardar un llamado,
y esa voz que no te llega
te haga sentir defraudado.

Por lo cual la moraleja
rezaría lo siguiente ...
no esperes que tus anhelos
se cumplan tan simplemente.

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La llama que fue su luz.

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Sintió la angustia en el pecho
y casi le brotaban lágrimas,
le estallaban los recuerdos
y en penas vagabundeaba.

Volvió a los lugares sacros
donde antes ardió una llama,
y ante al golpe del destino
sólo encontraba nostalgias.

Estaba muerto, deshecho,
sin vida y atormentado
y ya no hallaba consuelo
... era un paria abandonado.

Se dejó caer borracho
perdido entre los recuerdos,
la llama que fue su luz
terminó siendo su infierno.

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Resístete a cualquier temor.

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No quieras bajar los brazos
te lo ruego por favor,
no abandones la contienda
y resístete a cualquier temor.

Busca el lado positivo
y enfoca hacia la claridad,
no te vayas por las sombras
que sin luz te perderás.

Recibe energías útiles
dotadas de beatitud,
nútrete con sus virtudes
para alcanzar plenitud.

Nunca alejes la esperanza
de un mañana rutilante,
ya que según sea tu ánimo
serás opaco o brillante.

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Delirante y utópico.

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Estaba fuera de quicio
cuando escribí una oración,
en el sabio buscador
de mi pagina de inicio.

Pedí que me contestaras
para alegrarme un poquito,
pero aunque el mundo es chiquito
no logré que tú me hallaras.

No se dio mi petición
tan siquiera un momentito
... no recibí el regalito
de respuesta a mi pregón.

Pregón que solicitaba:
"Dame señales, mi amor",
escrito a toda pasión
para la que ya no estaba.

Yo pedía una locura
que jamás podría otorgar
el que tanto sabe dar
con realidad y cordura.

No digo que estoy frustrado
por la función no cumplida,
sin embargo hay una herida
que en mi pecho se ha cruzado.

Mañana habrá otra versión
que oficios nuevos presente,
y ese buscador potente
comprenda mi enajenación.

Y quizá en un "click" hallar
inmediata solución,
para que mi corazón
vuelva otra vez a pulsar.

---------------------------------------------
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y otras páginas y ediciones del autor.
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